Los que luchan y los que lloran

Existen dos Cubas: la creada para la exportación y la auténtica, la que pugna por ser integralmente una república.
La primera, convierte al drama en pintoresquismo caribe con sargentos ascendidos a general y presidentes fantasticamente ricos que viven en el exilio fomentando revoluciones. La Cuba, uqe solo se concibe libre, mezclada con Coca Cola y con clima tropical acondicionado para turistas que hablan inglés.
Y existe la otra cuba: la que logró a fuerzas de actos heroicos y escalando sobre cadáveres destrozados, saltar la muralla de bolsas de azúcar y mostrar al mundo entero que las estridencias del cha cha cha no lograban tapar sys gritos de indignación. Que la isla de Martí era ocupada por un pueblo que luchaba tenazmente por recuperar lo que había ganado al ganar su independencia. Que había logrado que su revolución no fuera una revolución más en el Caribe, sino que se convirtiese en el símbolo de lo que puede la voluntad de ser libre, sobre la maquinaria opresora de una dictadura...
Contra todas las previsiones, a pesar de las violentas represiones, superando el terror sembrado con prodigidad de asesino millonario, la revolución cubana no podía ser sofocada y archivada. Los hombres se habían mantenido demasiado tiempo en el campo de batalla y la publicidad que había logrado su lucha era suficientemente profusa, como para despertar sospechas.
La Argentina necesitaba saber quién era el hombre que encabezaba la revolución en Cuba, qué era el Movimiento 26 de Julio, quién lo financiaba, y con qué fines. Querían conocer si realmente la causa de este movimiento merecía la adhesión de quienes querían la libertad de Latinoamérica; querían conocer si se daba en América Latina la desconcertante excepción de que una revolución en marcha hacia el triunfo no fuese financiada por el propio pueblo.

"Algunos dan la impresión que viven sólo porque es un hábito que no se pueden quitar"

Odio a los que se quejan, a esos que se viven quejando, y no le encuentran otra vuelta a la vida más que quejarse. Pero no detesto a los que se quejan por algo y lo cambian. Yo detesto a los que pertenecen a los de "mucho ruido y pocas nueces". Aborresco a los que se quejan y no hacen nada. Porque de eso viven, de la continua y permanente queja. Quieren buscarle a todo la famosa quinta pata del gato. Estan pendientes, atentos a cualquier problema que les pueda tocar para luego: QUEJARSE. Son suceptibles, y aparentan ser muy vulnerables. También son muy especuladores y para nada optimistas. Tienen una maldita costumbre de colocarse siempre en el lugar de víctima y creer que todo lo malo que les pasa se debe a que alguien esta conspirando en su contra. No creen en las casualidades, para nada. Y se resignan muy pronto a todo, porque creen que todo se consigue fácil, que todo está a su alcance, y que si hay algo que se debe conseguir por medio de la lucha no vale la pena, porque es una cagada. No tienen fuerzas para luchar, presumiendo que la comodidad es lo primordial, y la huída es la salvación para las soluciones.
Se olvidan, se olvidan de disfrutar algo: la vida (pero la verdadera vida). La pasan por al lado, la esquivan inconscientemente. Como están tan enojados con el mundo, tan encerrados en su propia nube de indignación, se olvidan de que todo puede cambiar (¿ahora entienden porqué digo que son pesimistas?). Pero más que olvido esto se asemeja más a la ignorancia, a una falta de saber, de saber que existen unas virtudes que no son ajenas a nadie... y que son la voluntad, el esfuerzo y las GANAS de mejorar.

Marina.

Lo más terrible se aprende enseguida y lo hermoso nos cuesta la vida.

Silvio Rodriguez.

No es fácil / Padre Nuestro (La Tabaré)

No es fácil divertirse últimamente, no es fácil sonreir. No es fácil ser un hombre decente, no es fácil subsistir, porque estamos acá, en el culo del mundo, y la ciudad es un tajo profundo a la orilla del mar.

Padre nuestro que estás en los cielos /santifican tu nombre porque no hay más remedio / y hágase tu voluntad allá en el cielo / porque aquí en la tierra desde hace mucho tiempo mendigamos la nuestra. / El pan nuestro de cada día duro, frágil y hasta triste /y no nos consta que el tuyo sea verdadero / porque aquí el pan lo controlan los gobiernos. / Y déjanos caer en la tentación / aunque más no sea para alterar la costumbre. / No nos libres del mal porque no tendríamos cómo reconocer el bien /si es que alguna vez nos llega. /Y no perdones nuestras deudas, ni dudas, ni pecados / porque no queremos perdonar al enemigo / y sólo pondremos la otra mejilla para el beso.

La estrategia es mentir y ofrecer una flor, y decir Amor y Paz.

La Tabaré - Web oficial: http://www.latabare.com.uy/

La memoria - León Gieco

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

A 32 años del peor acto de terror cometido
A 32 años de la dictadura más sangrienta
A 32 años de la cobardía más grande de la historia argentina
solo pedimos MEMORIA por la VERDAD y la JUSTICIA.

TRIBUS

¿Qué edad tiene usted, lector? ¿Es de los tiempos de los "ocho grandes bailes ocho"? ¿Del "estudiás o trabajás"? ¿De la gomina? ¿De los bailes "con las mas selectas grabaciones"? ¿De los "asaltos", los chicos llevan la bebida y las chicas la comida? ¿De los recitales? ¿De los happenings? ¿De las raves? ¿Del flequillo? ¿De la toca? ¿De "los Beatles versus Los Rolling"? ¿Será usted de "los chupandinos versus los pandilleros", o de "los unitarios versus los federales"? ¿Se disfrazó usted como los de Kiss, o bailó el twist con los del Club del Clan? ¿Fue usted hippie, yuppie, rollinga, punk, nerd, psicobolche, fifí, careta, gil, responsable no inscripto del IVA?

Por Rudy.
Sacado de Página/12, del suplemento Sátira/12 .

1492: confesiones de un indígena

Hace ya varios días que vienen sucediendo hechos extraños, insólitos e inauditos. Nuestra isla se ha convertido en un ambiente caótico, imposible de estar. Creería que son sombras negras opacando nuestros días, nuestras vidas.

Por más que intente, no puedo recordar a ciencia cierta cuando sucedió todo, ya que de tanto desorden, se me han desacomodado las ideas, las emociones, y he perdido la noción de los días. Pero lo que sí puedo evocar de mi mente con precisión es lo que ocurrió: unos seres extravagantes de piel blanca, con todas sus partes del cuerpo cubiertas, llegaron a la Isla. Apenas se les puede ver las caras.

Tahuapán, el cacique, fue quien nos avisó. Llegó corriendo a las apuradas al templo donde yacíamos todos reunidos, para comunicarnos la espeluznante noticia. Inmediatamente, salimos todos de allí, y fuimos al lugar de los hechos. Y entonces: llegamos. Vislumbramos a lo lejos en el mar unas balsas gigantes, jamás vistas. El tamaño de ellas era cuarenta veces más grande que el de las nuestras, y la verdad es que ni siquiera se les asemejan. Fue una situación que nunca se me borrará de la memoria. Un momento extraordinario, un sentimiento tan único, que más lo sigo describiendo y menos lo creo.

Arribaron estas enormes balsas a la costa, y sigilosamente, nos dirigimos en dirección a ellas, y fuimos a recibir a los que estaban a bordo. De a uno fueron bajando. A penas los vi, sentí en mi esa sensación que te dice que están pensando lo correcto, ese instinto primitivo que me cautivaba a medida que contemplaba a aquellas criaturas, sí, a nuestros dioses. Merecían de nuestra parte respeto y veneración. Jamás hubiera pasado por mi mente un hecho como éste, nunca se me hubiese ocurrido que nuestros dioses llegarían de esta forma aquí, y menos aún me hubiera imaginado que podría tocarlos, sentirlos más cerca de lo común.

Anteayer nos mostraron todo lo que llevaban a cuestas. Una de las cosas q nos revelaron fue un palo largo, brilloso. De donde se lo agarraba era más angosto y opaco, y el resto del palo resplandecía y su punta terminaba en V. Cometí el error de agarrarlo de éste ultimo lado, porque apenas lo sostuve me dejó una herida cortante. Nos hacen continuamente gestos ininteligibles, no los entiendo, necesito ayuda para descifrarlos. Hablan una lengua incomprensible, y extremadamente rara.

Pero esto no fue todo. Hoy fuimos derrotados por el asombro, por el miedo y el espanto. Los dioses iniciaron sin ningún tipo de piedad los castigos que nos merecíamos. Desde sus balsas, colocaban en unos tubos negros anchos y largos unas bolas gigantes con fuego, y éstas salían despedidas del tubo de un segundo a otro, y caían aquí en la isla, provocando un estruendo muy lastimoso para nuestros oídos.

La isla se transformó en un estrambótico caos, lleno de imágenes lúgubres desde todos sus ángulos y perspectivas. Me hundí en una mentira y me deje engañar por estos monstruos, y ahora todo esto parece irrevocable. Perdí varios compañeros, y la isla ha dejado de ser un manso y plácido lugar, para convertirse en un escenario cruel y desgarrador.

(Escrito luego de leer "Los diarios de Colón")

Memoria y esperanza

Pese a haber vivido bombardeado por la misma publicidad que a todos nos dice que lo importante es el consumo, que lo que importa es generar riqueza (monetaria), y que la globalización y el libre mercado son el único camino que nos queda por delante, sigo pensando que nada de esto es cierto. Que el che guevara fue un proyecto de cambio y no solo una camiseta, que el futbol era un hermoso deporte muchisimo antes de ser un gran negocio, y que no todos en el mundo son de derechas. (...) Si los responsables del mundo son todos venerablemente adultos, y el mundo está como está, ¿no será que debemos prestar más atención a los jóvenes? (..) Las decepciones que se sufren en la juventud dejan heridas que son dificiles de curar. Las mas arduas de cicatrizar suelen ser las ideologicas. En ese campo, las convicciones no se improvisan, mas bien son el resultado de preripecias ajenas a las que se asiste con asombro, pero sobre todo experiencia sufridas en carne y alma propias. La conciencia reclama un espacio vital en el cerebro, en el corazón, y más que nada en la rememoración, en la nostalgia. y es inutil echar mano del olvido. Por algo, el olvido, en particular el de jóvenes, esta lleno de memoria ...

Sacado del libro "Memoria y Esperanza", de Mario Benedetti.

Recomiendo este libro, que es un mensaje a todos los jóvenes que hoy se abren camino en un mundo intrincado, complejo y paradójico. A partir de sus innumerables vivencias y experiencias, este autor octogenario nos brinda una guía, una manera de afrontar al mundo, sin perder la ternura, el idealismo, la rebeldía y las ganas de cambiarlo, luchando contra el conformismo, el consumismo, y lo que el autor llama el "american way of death".
Un libro dedicado a todos los jóvenes, a esta nueva generación que, aunque esté desdeñada y ciegamente olvidada, no se quiere dejar vencer.