Los que luchan y los que lloran

Existen dos Cubas: la creada para la exportación y la auténtica, la que pugna por ser integralmente una república.
La primera, convierte al drama en pintoresquismo caribe con sargentos ascendidos a general y presidentes fantasticamente ricos que viven en el exilio fomentando revoluciones. La Cuba, uqe solo se concibe libre, mezclada con Coca Cola y con clima tropical acondicionado para turistas que hablan inglés.
Y existe la otra cuba: la que logró a fuerzas de actos heroicos y escalando sobre cadáveres destrozados, saltar la muralla de bolsas de azúcar y mostrar al mundo entero que las estridencias del cha cha cha no lograban tapar sys gritos de indignación. Que la isla de Martí era ocupada por un pueblo que luchaba tenazmente por recuperar lo que había ganado al ganar su independencia. Que había logrado que su revolución no fuera una revolución más en el Caribe, sino que se convirtiese en el símbolo de lo que puede la voluntad de ser libre, sobre la maquinaria opresora de una dictadura...
Contra todas las previsiones, a pesar de las violentas represiones, superando el terror sembrado con prodigidad de asesino millonario, la revolución cubana no podía ser sofocada y archivada. Los hombres se habían mantenido demasiado tiempo en el campo de batalla y la publicidad que había logrado su lucha era suficientemente profusa, como para despertar sospechas.
La Argentina necesitaba saber quién era el hombre que encabezaba la revolución en Cuba, qué era el Movimiento 26 de Julio, quién lo financiaba, y con qué fines. Querían conocer si realmente la causa de este movimiento merecía la adhesión de quienes querían la libertad de Latinoamérica; querían conocer si se daba en América Latina la desconcertante excepción de que una revolución en marcha hacia el triunfo no fuese financiada por el propio pueblo.

"Algunos dan la impresión que viven sólo porque es un hábito que no se pueden quitar"

Odio a los que se quejan, a esos que se viven quejando, y no le encuentran otra vuelta a la vida más que quejarse. Pero no detesto a los que se quejan por algo y lo cambian. Yo detesto a los que pertenecen a los de "mucho ruido y pocas nueces". Aborresco a los que se quejan y no hacen nada. Porque de eso viven, de la continua y permanente queja. Quieren buscarle a todo la famosa quinta pata del gato. Estan pendientes, atentos a cualquier problema que les pueda tocar para luego: QUEJARSE. Son suceptibles, y aparentan ser muy vulnerables. También son muy especuladores y para nada optimistas. Tienen una maldita costumbre de colocarse siempre en el lugar de víctima y creer que todo lo malo que les pasa se debe a que alguien esta conspirando en su contra. No creen en las casualidades, para nada. Y se resignan muy pronto a todo, porque creen que todo se consigue fácil, que todo está a su alcance, y que si hay algo que se debe conseguir por medio de la lucha no vale la pena, porque es una cagada. No tienen fuerzas para luchar, presumiendo que la comodidad es lo primordial, y la huída es la salvación para las soluciones.
Se olvidan, se olvidan de disfrutar algo: la vida (pero la verdadera vida). La pasan por al lado, la esquivan inconscientemente. Como están tan enojados con el mundo, tan encerrados en su propia nube de indignación, se olvidan de que todo puede cambiar (¿ahora entienden porqué digo que son pesimistas?). Pero más que olvido esto se asemeja más a la ignorancia, a una falta de saber, de saber que existen unas virtudes que no son ajenas a nadie... y que son la voluntad, el esfuerzo y las GANAS de mejorar.

Marina.

Lo más terrible se aprende enseguida y lo hermoso nos cuesta la vida.

Silvio Rodriguez.

No es fácil / Padre Nuestro (La Tabaré)

No es fácil divertirse últimamente, no es fácil sonreir. No es fácil ser un hombre decente, no es fácil subsistir, porque estamos acá, en el culo del mundo, y la ciudad es un tajo profundo a la orilla del mar.

Padre nuestro que estás en los cielos /santifican tu nombre porque no hay más remedio / y hágase tu voluntad allá en el cielo / porque aquí en la tierra desde hace mucho tiempo mendigamos la nuestra. / El pan nuestro de cada día duro, frágil y hasta triste /y no nos consta que el tuyo sea verdadero / porque aquí el pan lo controlan los gobiernos. / Y déjanos caer en la tentación / aunque más no sea para alterar la costumbre. / No nos libres del mal porque no tendríamos cómo reconocer el bien /si es que alguna vez nos llega. /Y no perdones nuestras deudas, ni dudas, ni pecados / porque no queremos perdonar al enemigo / y sólo pondremos la otra mejilla para el beso.

La estrategia es mentir y ofrecer una flor, y decir Amor y Paz.

La Tabaré - Web oficial: http://www.latabare.com.uy/

La memoria - León Gieco

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

A 32 años del peor acto de terror cometido
A 32 años de la dictadura más sangrienta
A 32 años de la cobardía más grande de la historia argentina
solo pedimos MEMORIA por la VERDAD y la JUSTICIA.

TRIBUS

¿Qué edad tiene usted, lector? ¿Es de los tiempos de los "ocho grandes bailes ocho"? ¿Del "estudiás o trabajás"? ¿De la gomina? ¿De los bailes "con las mas selectas grabaciones"? ¿De los "asaltos", los chicos llevan la bebida y las chicas la comida? ¿De los recitales? ¿De los happenings? ¿De las raves? ¿Del flequillo? ¿De la toca? ¿De "los Beatles versus Los Rolling"? ¿Será usted de "los chupandinos versus los pandilleros", o de "los unitarios versus los federales"? ¿Se disfrazó usted como los de Kiss, o bailó el twist con los del Club del Clan? ¿Fue usted hippie, yuppie, rollinga, punk, nerd, psicobolche, fifí, careta, gil, responsable no inscripto del IVA?

Por Rudy.
Sacado de Página/12, del suplemento Sátira/12 .

1492: confesiones de un indígena

Hace ya varios días que vienen sucediendo hechos extraños, insólitos e inauditos. Nuestra isla se ha convertido en un ambiente caótico, imposible de estar. Creería que son sombras negras opacando nuestros días, nuestras vidas.

Por más que intente, no puedo recordar a ciencia cierta cuando sucedió todo, ya que de tanto desorden, se me han desacomodado las ideas, las emociones, y he perdido la noción de los días. Pero lo que sí puedo evocar de mi mente con precisión es lo que ocurrió: unos seres extravagantes de piel blanca, con todas sus partes del cuerpo cubiertas, llegaron a la Isla. Apenas se les puede ver las caras.

Tahuapán, el cacique, fue quien nos avisó. Llegó corriendo a las apuradas al templo donde yacíamos todos reunidos, para comunicarnos la espeluznante noticia. Inmediatamente, salimos todos de allí, y fuimos al lugar de los hechos. Y entonces: llegamos. Vislumbramos a lo lejos en el mar unas balsas gigantes, jamás vistas. El tamaño de ellas era cuarenta veces más grande que el de las nuestras, y la verdad es que ni siquiera se les asemejan. Fue una situación que nunca se me borrará de la memoria. Un momento extraordinario, un sentimiento tan único, que más lo sigo describiendo y menos lo creo.

Arribaron estas enormes balsas a la costa, y sigilosamente, nos dirigimos en dirección a ellas, y fuimos a recibir a los que estaban a bordo. De a uno fueron bajando. A penas los vi, sentí en mi esa sensación que te dice que están pensando lo correcto, ese instinto primitivo que me cautivaba a medida que contemplaba a aquellas criaturas, sí, a nuestros dioses. Merecían de nuestra parte respeto y veneración. Jamás hubiera pasado por mi mente un hecho como éste, nunca se me hubiese ocurrido que nuestros dioses llegarían de esta forma aquí, y menos aún me hubiera imaginado que podría tocarlos, sentirlos más cerca de lo común.

Anteayer nos mostraron todo lo que llevaban a cuestas. Una de las cosas q nos revelaron fue un palo largo, brilloso. De donde se lo agarraba era más angosto y opaco, y el resto del palo resplandecía y su punta terminaba en V. Cometí el error de agarrarlo de éste ultimo lado, porque apenas lo sostuve me dejó una herida cortante. Nos hacen continuamente gestos ininteligibles, no los entiendo, necesito ayuda para descifrarlos. Hablan una lengua incomprensible, y extremadamente rara.

Pero esto no fue todo. Hoy fuimos derrotados por el asombro, por el miedo y el espanto. Los dioses iniciaron sin ningún tipo de piedad los castigos que nos merecíamos. Desde sus balsas, colocaban en unos tubos negros anchos y largos unas bolas gigantes con fuego, y éstas salían despedidas del tubo de un segundo a otro, y caían aquí en la isla, provocando un estruendo muy lastimoso para nuestros oídos.

La isla se transformó en un estrambótico caos, lleno de imágenes lúgubres desde todos sus ángulos y perspectivas. Me hundí en una mentira y me deje engañar por estos monstruos, y ahora todo esto parece irrevocable. Perdí varios compañeros, y la isla ha dejado de ser un manso y plácido lugar, para convertirse en un escenario cruel y desgarrador.

(Escrito luego de leer "Los diarios de Colón")

Memoria y esperanza

Pese a haber vivido bombardeado por la misma publicidad que a todos nos dice que lo importante es el consumo, que lo que importa es generar riqueza (monetaria), y que la globalización y el libre mercado son el único camino que nos queda por delante, sigo pensando que nada de esto es cierto. Que el che guevara fue un proyecto de cambio y no solo una camiseta, que el futbol era un hermoso deporte muchisimo antes de ser un gran negocio, y que no todos en el mundo son de derechas. (...) Si los responsables del mundo son todos venerablemente adultos, y el mundo está como está, ¿no será que debemos prestar más atención a los jóvenes? (..) Las decepciones que se sufren en la juventud dejan heridas que son dificiles de curar. Las mas arduas de cicatrizar suelen ser las ideologicas. En ese campo, las convicciones no se improvisan, mas bien son el resultado de preripecias ajenas a las que se asiste con asombro, pero sobre todo experiencia sufridas en carne y alma propias. La conciencia reclama un espacio vital en el cerebro, en el corazón, y más que nada en la rememoración, en la nostalgia. y es inutil echar mano del olvido. Por algo, el olvido, en particular el de jóvenes, esta lleno de memoria ...

Sacado del libro "Memoria y Esperanza", de Mario Benedetti.

Recomiendo este libro, que es un mensaje a todos los jóvenes que hoy se abren camino en un mundo intrincado, complejo y paradójico. A partir de sus innumerables vivencias y experiencias, este autor octogenario nos brinda una guía, una manera de afrontar al mundo, sin perder la ternura, el idealismo, la rebeldía y las ganas de cambiarlo, luchando contra el conformismo, el consumismo, y lo que el autor llama el "american way of death".
Un libro dedicado a todos los jóvenes, a esta nueva generación que, aunque esté desdeñada y ciegamente olvidada, no se quiere dejar vencer.

Un viaje por el edén perdido

"Ella conocía, pues lo había sentido en carne propia, lo poderoso que puede ser el fuego de una mirada. Es capaz de encender al mismo Sol.
Si Gertrudis miraba una estrella, de seguro que el calor de su cuerpo inflamado por el amor viajaría con la mirada a través del espacio infinito sin perder su energía, hasta depositarse en el lucero de su atención. Estos grandes astros han sobrevivido millones de añor gracias a que se cuidan de no absorver los rayos ardientes que los amantes de todo el mundo le lanzan noche tras noche. De hacerlo, se generaría tanto calor en su interior que estallarían en mil pedazos. Por lo que al recibir una mirada, la rechazan de inmediato, reflejándola hacia la Tierra como en un juego de espejos. Es por eso que brillan tanto en las noches"

¿Quién no puede quedar asombrado y encantado con estas románticas palabras? Así es como Laura Esquivel, a lo largo de la novela, con sus originales y deliciosas recetas de cocina, nos atrapa y nos lleva a recorrer unas divertidas y complicadas historias de amores y desencuentros, y momentos tensos de romance, de odio y enfrentamiento. Un hermoso libro que nos mantendrá continuamente en un permamente vaivén entre la tristeza, la esperanza y la completa entrega del amor. Para todo soñador, amante de los misterios y las vueltas de la vida, recomiendo este libro porque les aseguro que no los dejará de sorprender en ningún renglón, y estarán fascinados sentados en la punta de la silla intentando predecir el desenlace de esta maravillosa historia.

Ser hijo de desaparecido

Una verdad desentrañada, un pasado revelado, y entre medio del caos una niebla de incertidumbre, un análisis y el posterior cuestionamiento a personas que pasaron a ser desconocidas, un debate con la memoria, una lucha con la razón y la lógica, recuerdos avivados despertando la nostalgia, un encuentro, un reconocimiento con la misma sangre, y un desencuentro con la ajena, una explicación a esta barbarie cometida, y una vida, una historia recuperada...

Carta para Bucay

Querido Jorge:

Acabo de terminar de leer tu libro y no me pareció mala idea escribirte como una respuesta final a todas esas cartas maravillosas que recibí. Admito que invadí tu mente de preguntas, y no se si te resulto molesto. Pero no me arrepiento, de nada me arrepiento, porque no tiene sentido ya si no puedo volver el tiempo atrás. Me despejaste el cielo lleno de dudas, y desgajaste todos los nubarrones que entristecían mi alma. Dicen que el sol transmite, calor, seguridad y confianza. Y ahora que hay sol puedo ver las cosas con claridad.
Tomo como enseñanza todo lo que escribiste. Aprendí que el camino se debe recorrerlo con serenidad y prudencia, sin desperdiciar el más mínimo momento de felicidad. Entendí -perdón, quiero decir comprendí- que todo lo que tengo a mi alrededos es alucinante, y suficiente; que las hostilidades de los otros, no son más que malas vibras que pululan en el aire obstaculizando mi propio camino.
Como bien vos dijiste, leer un libro significa compenetrarse en un nuevo mundo. De eso no me cabe duda, siempre sostuve esa idea. De hecho, mientras me penetraba en cada renglón que escribías, mi mente iba entrando al misterioso mundo de la psicología, que tan cautivante me resulta.
Te digo y repito mil veces: gracias. Porque caminé junto a tus palabras, y logre también que no me influyeran de una manera directa. Quiero decir que, las acepté. las entendí, y luego las comprendí. Me has dado otra lección de vida, y has aportado un grano de arena más a esta concepción de vida que estoy formando. Como la honestidad forma parte de mi modo de ser, me veo obligada por una cuestión más que nada cumplidora (vos dijiste que te gustaba recibir críticas, sean buenas o malas) a decirte que a pesar de todo lo sabio que escribiste varias cosas no comparto. No quiere decir que no me haya gustado, ojo: las acepto. Porque en definitiva me sirvió para alimentar un poco más a mi mente crítica que bastante abandonada estaba.
Siempre que termino un libro necesito volcar todas las sensaciones que me produjo y esta es una de las formas que encontré para liberarme. Ahora sí, me despido, para seguir haciendo lo mío, y vos lo tuyo. Y si por alguna casualidad nos encontramos, va a ser hermoso. Y si no, no puede remediarse.

Claudia

Everybody's free (to wear sunscreen)

Ladies and Gentlemen of the class of '99... wear sunscreen.

If I could offer you only one tip for the future, sunscreen would be IT.

The long term benefits of sunscreen have been proved by scientists whereas the rest of my advice has no basis more reliable than my own meandering experience.

I will dispense this advice now.

Enjoy the power and beauty of your youth. Never mind. You will not understand the power and beauty of your youth until they have faded. But trust me, in 20 years you'll look back at photos of yourself and recall in a way you can't grasp now how much possibility lay before you and how fabulous you really looked.

You are NOT as fat as you imagine.

Don't worry about the future; or worry, but know that worrying is as effective as trying to solve an algebra equation by chewing bubblegum. The real troubles in your life are apt to be things that never crossed your worried mind; the kind that blindside you at 4pm on some idle Tuesday.

Do one thing every day that scares you.

Sing.

Don't be reckless with other people's hearts, don't put up with people who are reckless with yours.

Floss.

Don't waste your time on jealousy; sometimes you're ahead, sometimes you're behind. The race is long, and in the end, it's only with yourself.

Remember compliments you receive, forget the insults; if you succeed in doing this, tell me how.

Keep your old love letters, throw away your old bank statements.

Stretch.

Don't feel guilty if you don't know what you want to do with your life. The most interesting people I know didn't know at 22 what they wanted to do with their lives, some of the most interesting 40 year olds I know still don't.

Get plenty of calcium.

Be kind to your knees, you'll miss them when they're gone.

Maybe you'll marry, maybe you won't, maybe you'll have children, maybe you won't, maybe you'll divorce at 40, maybe you'll dance the funky chicken on your 75th wedding anniversary. Whatever you do, don't congratulate yourself too much or berate yourself, either. Your choices are half chance, so are everybody else's. Enjoy your body, use it every way you can. Don't be afraid of it, or what other people think of it, it's the greatest instrument you'll ever own.

Dance. Even if you have nowhere to do it but in your own living room.

Read the directions, even if you don't follow them.

Do NOT read beauty magazines, they will only make you feel ugly.

Get to know your parents, you never know when they'll be gone for good.

Be nice to your siblings; they are your best link to your past and the people most likely to stick with you in the future.

Understand that friends come and go, but for the precious few you should hold on. Work hard to bridge the gaps in geography in lifestyle because the older you get, the more you need the people you knew when you were young.

Live in New York City once, but leave before it makes you hard; live in Northern California once, but leave before it makes you soft.

Travel.

Accept certain inalienable truths, prices will rise, politicians will philander, you too will get old, and when you do you'll fantasize that when you were young prices were reasonable, politicians were noble and children respected their elders.

Respect your elders.

Don't expect anyone else to support you. Maybe you have a trust fund, maybe you'll have a wealthy spouse; but you never know when either one might run out.

Don't mess too much with your hair, or by the time you're 40, it will look 85.

Be careful whose advice you buy, but, be patient with those who supply it. Advice is a form of nostalgia, dispensing it is a way of fishing the past from the disposal, wiping it off, painting over the ugly parts and recycling it for more than it's worth.

But trust me on the sunscreen.

He intentado tantas veces ponerme a escribir, pero siempre la hoja tiene como destino inmediato el cesto de la basura. Ésta es otra de las innumerables veces que me siento a intentar escribir algo, con la esperanza de poder finalizar este texto con un punto final, y no con una frase inconclusa. Entonces, prendo mi equipo de música, elijo una suave inspiradora canción, y con ella me dejo llevar hasta evocar alguna sensación que pueda plasmarla en el papel. He aquí una de ellas:

Reconozco que me llevó tiempo conocer el misterioso paraíso de los libros. Al principio, poder compenetrarme en cada hoja que leía no era una labor fácil. Mis ojos solían perderse en cada renglón, apuntando a un rincón infinito de pensamientos, que nada tenían que ver con la lectura. Hasta que los años fueron induciéndome a entrar en el maravilloso mundo de la lectura. ¡Vaya que lugar tan extraordinario! Mi padre fue el promotor de este descubrimiento. Recuerdo cuando me regaló unos de los primeros libros, “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”. Cuando comencé a leerlo, me resultaba muy difícil comprender lo que Neruda quería transmitir. Así que lo dejé guardado por dos años. En el momento que lo retomé, me sentí identificada con cada verso que leía. Fue allí cuando mi padre me dijo: Hay algunas cosas que quizá las leas ahora y te resulten inentendibles. Esto es porque tienen que ver con las vivencias que experimentas a medida que crecés.
Es cierto, cada uno es dueño de su tiempo y de las ganas de desentrañar el verdadero sentido de las palabras.

Punto final.